Hinter den Lidern

steht das Haus meiner Kindheit.
Geschichten wohnen darin,
und unter den Dielen
liegen noch die Schreie.

Ich stoße meine Stimme
in die Dinge
und setze Frühlinge
in den Boden.

Doch Mutter steht wie damals
am Bücherregal
und erntet Zeilen,
die sie mittags auf die Teller streut.
Auf meinen Lippen
riechen die Worte
verbrannt.