Der Schnee des späten Frühlings
Legt sich auf die Spree
Über die Augen
An die Herzklappen
Klopft zärtlich an
die Tür der Erinnerung

Ich sehe ihn fliegen im Hof
weiß auf grau
und sich sammeln
Ein zu frühes Gedicht
Lächelt still
In mein hastiges Leben