Wolfgang Buchhorn - Fließende Zeiten (Literatur in schwierigen Zeiten)

Fließende Zeiten


Gerade war es erst zwölf
Und der Kreis war vollendet
Die Stunden stürzen schäumend
Wie der Wasserfall
In die Tiefe
Und verschlingen wirbelnd
Die Zeit
Schon naht die Nacht
Das Alter
Der Tod
Was bleibt ist die dreizehnte Stunde
Als offene Hoffnung
Nach dem Verrat der zwölften