Wenn wieder Gras wächst in Birkenau,
dort, wo Asche lag in wilden Beeten,
möchte ich niedergebeugt und lautlos
meine müden Hände legen auf das sommerliche Gras.

Wenn in Birkenau grüne Büsche stehen,
dort, wo graue Asche die Felder bedeckte,
möchte ich, daß ihr Rauschen meinen Kopf umwehe
und ich mir ein Blättchen auf die Stirne lege.

Wenn in Birkenau die Asche bliebe,
dort, wo Flammen waren, Tod und Blut,
möge diese Asche sich in meine Augen brennen,
bitter wie die Tränen und dunkel wie die Wut.