Pinselei



Der Mond malt mir mit einem kalten Pinsel den Arm entlang und hoch zu meiner Schulter und wieder run-ter, bis das kalte Gefühl ganz in meinem Bauch ange-kommen ist. Meinem Kleid wird kalt, mein Herz meint plötzlich, etwas sagen zu können. Ach komm, blubbert es und läuft vor Anstrengung rot an.
Meine Haut zieren mittlerweile sieben Mückenstiche und ein abwaschbares Tattoo, und beides fühlt sich zu-sammen, schwimmend in den Pinselstrichen vom Mond, an wie ein bewölkter Sternenhimmel. Ich puste zwei, drei, vier Mal drüber, damit es etwas wärmer wird. Aber ich bin jetzt eine Herbstnacht mit Nebel und die Sonne geht erst morgen wieder auf.