Sängen Rasierklingen für dich,
brächten sie dir Beethovens neunte Symphonie näher.

Freudenschöne Götterfunken
schössen aus dem Lauf.
Träfen nicht,
denn du würdest danebenzielen.

Sprängest du von der Brücke,
verzage nicht,
unter dir flössen nur die Fluten.

Baumeltest du am dünnen Draht,
zapple nicht,
risse er doch ohnehin.

Tränkest du dich fast ins Grab,
kotze nicht,
schafftest du den goldenen Schluck doch nur
mit fremder Hilfe.

Bätest du mich, dir zu helfen,
zögerte ich nicht.
Wärst du doch endlich
an einem besseren Ort.

Und schämte ich mich, folgte ich dir.
Auf dass die Maden
es sich schmecken ließen.