Im Dezember

Schwarze Silhouette der Wälder
am Rande verwaschenen Tags.

Aus grauem Himmel
sickert schütteres Licht.

Der Pfad, verengt, bodenwärts,
zwischen aufgetürmten Laubwällen.

Ein Funke Hoffnung nur,
gesetzt vor dem Verzweifeln.