Neongrell

Graue Wolken, die es kaum erwarten können, den Ort unter sich mit Regen zu ertränken.
Kahle Bäume,
farbloses Graffiti.
Die Gegend ist alt, alt und farblos.
Die einzige Straßenlaterne in der Nähe spendet müdes Licht,
flackert und geht dann ganz aus.

Eine Ratte erschrickt,
und läuft durch die vereinzelten Pfützen
In ein altes Lagerhaus,
mit zerbrochenen Fenstern,
bröselnder Hauswand,
morscher Tür.

Lange schon hatten Menschen diese Gegend gemieden.
‚Sie strahlt Trostlosigkeit aus’, sagen sie.

Es fängt an zu tröpfeln,
zu regnen und dann zu gießen.
Regentropfen fallen auf einen kaputten, verschimmelten Ball, der da schon Ewigkeiten liegt, gleiten an der noch heilen Oberfläche hinunter auf den verlassenen Parkplatz.

Graue Wolken, die nun endlich den Ort unter sich perfektioniert haben – eine perfekte trostlose Welt.

(Maren Sieverding)