Füllung


Der runde Tisch wird eckig in ihren Augen. In seiner hölzernen Oberfläche spiegelt sie sich selbst, doch das Glas ist gebrochen. Sie legt ihre Hand in die fei-nen Splitter, die in der Hitze zu schmelzen begin¬nen. Die Kälte ihrer Hand kann jeden einzelnen von ihnen wieder gefrieren. 
Siegessicher lächelt sie, doch der Tisch scheint schon zu tropfen. Er verfließt trotz der Kälte ihrer selbst. Sie hat die Hitze erstickt, die Macht schleicht von ihr, die Kontrolle weicht dem warmen Duft modernden Holzes. Der nun alles füllt – bis auf sie.