Die Fremde


Das Flüstern war vor ihr da.
Wut tropfte braun in die Ohren des Dorfes.
Sie sagt: „Der Himmel ist blau.“
Augen senken wissend den Blick.
Als sei das Grau des Bürgersteiges der Gegenbeweis.

Braun krallt sich in ihren Nacken.
Stimmen vermögen Lügen sogar zu singen.
Das Dorf klatscht dazu im Takt.
Treibt zum Tor hinaus das Blau, die Wolken

und die Fremde.