Unterwegs

Mohnblumen am Wegrand,
du erzählst aus dem Büro,  
die Augen auf den Boden gerichtet,

während ich
an ein Gedicht denke,
das unfertig auf dem Tisch liegt.

Ein Grollen zieht auf, ein Gewitter,
ein Rat aus Kindertagen:  
sich flach auf den Boden legen.

Als die Tropfen zu prasseln beginnen,
merken wir,
es ist zu spät.