Detonationen des Glücks

meine Träume sind Türen in die Labyrinthe
des Bewusstseins Gedankenspiegel in denen ich
ruhig und bekümmert zuschauen muss wie
mein eines Ich von meinem anderen Ich
geschlachtet wird das ist ein Fest für meine
Albe sie höhlen wie eine Wespenlarve
die massige Raupenmonade aus die ich bin
sie frisst schläft kriecht durch ihr grünes
Paradies kein Schmerz kein Fieber nur diese
Müdigkeit schickt bös’ gestreifte Träume