Am Marktplatz hat die Zeit
ihre Farbe verloren, ihre Haut
steht bleich zum Verkauf.
Über ihr hängen Träume
aus der letzten Nacht,
aufgereiht an einer Schnur.
Seit Jahren gehe ich daran vorbei.

Die Angestellten bieten alles
zum halben Preis, weil die Zeit
noch nicht reif ist.
Sie muss lange liegen, sagen sie
den Spaziergängern.
Eines Tages wird sie weich,
es braucht nur Geduld
und gute Lagerung.