Erst spät begann ich zu sprechen

Als ich geboren wurde, prüfte Mutter,
welche Farbe sie mir geben wollte.
Buchrücken ragten in den Tag.
Am Rand der Wiege lag
ein Schweigen.

Du bist ein blaues Kind,
sagte sie und las
nur Märchen, die zu mir passten.
Die Wörter fassten mich
an den Händen.
Ich aber wollte
alleine spielen, ließ sie
am Fußende der Tage.

Ich erfand neue Sätze.
Vater schnitt in sie hinein, weil sie anders waren
und nicht vom Haus sprachen
und der Straße.
Ich streckte mich nach ihnen.
Aus ihrem Innern floss ein Raunen.
Sie erzählten mir
von der Unruhe und wie es ist
zu verklingen.