In meinem Hals vertrocknet der Sommer

Sie führt Verhandlungen mit dem Schnee,
am dritten Tag
vor meinem Besuch,
hängt sich ein Tuch über,
das Worte verschluckt.

Geduckt lausche ich
dem Rauschen ihrer fremden Sprache,
grabe Brache auf
mit der Spitze meines Schuhs.
In ihrer Hand wird Asche wieder Glut.

Ein namenloses Kind weint still
ins Haar der Mutter.