Muttererde | Muttersprache

Das Verschwinden ertrage ich
nicht, wie der Wind meinen Körper verstellt.
In den Adern fließt der Dezember.

Es bleibt ein vager Abdruck
der Worte, die Erde trägt noch
meine Sprache, bis der Regen kommt.

Sag: Welche Mutter öffnet sich
für meinen Tod.