Vom Staub aus Mauerfalten


den wir
an rissigen Tagen
auf Kleidern und Häuten tragen

als wären wir die Seiten
einer Geschichte
die wir erst lesen

wenn im Schatten
der Schlüsselbeine schon
die Dunkelheit der Kirschen blüht

Dann schütteln wir uns
die Stunden aus dem Haar

wie geheime Verse