Die ferne Lichtung

In einem fernen Land, hinter den Weltmeeren, hin¬ter unseren
wolkenverhangenen Gebirgen und im¬mer höher werdenden Wolkenkratzern
liegt ein wei¬tes Feld aus dornlosen Rosen, in Blau und Rot, klei¬nen
Butterblümchen und wildem, dunkelgrünem bis braunem Gras, ohne Unkraut.
Die Luft ist erfüllt von herben Düften und manchmal, da kommt eine süße
Brise, die einem behutsam das Haar aus dem Ge¬sicht weht. In den Ohren
klingen Vogelstimmen, die auf der Brise mitgeritten sind. Genau wie
leicht hal¬lendes Kindergelächter vor der orangefarbenen Sonne, sie
blendet nicht, sie erleuchtet sanfter als Seide. In der Wiege einer
Lichtung, im Seental, liegt ein kleines Dorf, mit Reisigdächern und
Stein¬schornsteinen. Die Häuschen sind rund und liegen friedlich in der
Landschaft. Auf dem Dorfplatz wird ein Fest gefeiert, mit viel Trunk und
Speisen.
Im Dunkel einer stickigen Seitengasse übergibt sich ein Stoppelbärtiger
in ein randvolles Regenfass. Er trägt Anzug und Krawatte – fettige Haare
triefen und bestärken sein abstoßendes Erscheinungsbild. Es grölen
betrunkene Fußgänger.
Eine Brise macht am Horizont kehrt und sammelt eine geballte Luftmasse
in sich, die sich in einem furchtbaren Sturm bemerkbar macht, eine
fette, graue Wolkenfront wälzt sich unaufhaltsam am Him¬mel entlang,
pflügt ihn, kaltes Metall durch festes, gereiftes Leben. Tropfen
prasseln nieder, ein Un¬wetter. Trotz der Wassermassen verfärbt sich die
Sonne in ein unerträglich grelles, blendendes Licht, das eine Dürre
verursacht. Getrockneter Wüsten¬sand vermischt sich mit einer Flut aus
trauriger Flüssigkeit und bildet einen stinkenden Schlamm¬wall, aus
verdorrten Rosenstängeln sprießen Dor¬nen. Im Boden bildet sich ein
kleiner Riss, der sich bald zu einem riesigen Spalt erweitert, einem
Schlund ähnlich, Flammen schießen hervor und hei¬ße Lava brennt Augen
aus verzweifelten Gesich¬tern, Kinderschreie, und immer mehr Lava
spritzt hervor. Bald ist das ganze Tal überflutet, und es bleibt nur
grauschwarzes Vulkangestein. In einer Ritze ist ein kleines Blümchen
übrig geblieben.

(Fabian Wenz, 20 Jahre)