Beerensommer

Zwischen Wiesenschaumkraut und Butterblumen
bog sich das Gras
am Tag, an dem ich geboren wurde
und danach.

Unsere Zungen schmeckten nach Blaubeeren,
und in den Händen trugen wir
ein Küchensieb voll Heimat
in allen Farben des Sommers.

Später streuten wir Zucker darauf,
doch die Süße war zu mächtig
und schüttelte den Körper.

Nur von der Schaukel
blickten wir über die Hecke,
am Umkehrpunkt.
Für Sekunden
schimmerte der Asphalt.


Die Zeit verfing sich
in den Apfelbäumen,
und erst die Stimme von der Terrasse
pflückte manchmal die Stunden,
wenn die Welt schwankte
wie im Traum.