Der Schnee des späten Frühlings
Legt sich auf die Spree
Über die Augen
Auf Herzklappen
Klopft zärtlich
An Türen der Erinnerung

Ich sehe ihn fliegen
Im Hof
Weiß auf grau
Wird er wolkig zu Häufchen

Ein zu frühes Gedicht
Lächelt still
In mein hastiges Leben