was gibt es zu schreiben
über das ruhige
außer dass es ruht
und über den frieden
außer dass er friedet
mit rauschenden blättern
und zwitschern am abend
aber
die unruhe ist redsam
und wüst ihre worte
im versponnenen gras
dem düsteren friedhof der käfer
zerstörung keift brocken
stets auch im schweigen hinaus

und so ruhe ich weiter
nicht in
nein
außer mir