Im Julmond blühen Geschichten

Meine Augen sind aus Nacht.
Wenn ich mit der Dunkelheit spiele,
werden wir eins.

Ich bin ein Kind.
An einem Thomastag werfe ich mit Schnee.
Er fällt auf wilde Geschichten.

Auf einem Baum sitze ich
und sehe, wie Mutter
die Stimme ausgeht.

Meistens ist die Sprache blau.
Wenn sie versickert,
wächst aus ihr ein Wald.
Später gehe ich darin spazieren.

Versickerte Sätze
sind gefährlich,
habe ich gehört.