Wenn sich Nachrichten verhaken,
soll ich suchen:
im Sprachfluss an einem Stein.
Dünner werden die Wortstämme
Jahr für Jahr und wachsen rückwärts.
Ich habe gesehen, dass ihr Moos
davonflog und die Rinde
Risse trug.

Ich werde da sein, wenn Worte fallen
auf Laub oder ins Gras einer Winternacht.
Ausruhen will ich mich auf ihnen
und leise singen:
von Tagen, als sie noch hielten
und Blätter trieben.
Aber meine Stimme trocknet aus.