Auf dem Tisch ein fahles Licht,
Bücher, Bögen von Papier.
Ein Insekt mit versengten Flügeln
stirbt neben einem Stift.

An der Grenze zwischen Licht und Schatten,
weißen Bögen, Büchern und Insekt –
lege ich die müden Hände
in des nächtlichen Schweigens Ton.

Und wenn ich die Seiten langsam wende,
der Nacht, des Himmels Ton verändere:
das große Schweigen, das mich schmerzt –
doch gerade danach lechzt mein Herz.