Verglast

Wir werden sitzen, wir werden trinken und alle Schneekugeln werden sich schütteln vor Kälte in diesem Raum. Du hast mich gebeten, nichts zu sagen, was du nicht hören willst, und so werd ich alle Fensterscheiben anhauchen und ein, zwei Briefe an dich schreiben, die nur der Nebel verstehen kann. Mir werden drei, vier Blumen aus der Brust wachsen und sofort wieder sterben. Es wird eine Menge Licht geben, und ich werde hoffen, dass alle dorthin sehen, während ich die kleinen Wasserhügel in meinen Augen hin und her balanciere. Und ihr werdet nicht mehr von mir wollen als meine Stille. Lächelnde Silhouetten, die Hände auf dem Schoß gefaltet, bis sich niemand mehr erkennt. Und doch werde ich da sein, nicht ganz sicher warum, und mich in einer Schneekugel wärmen.