EINE UNGLAUBLICHE LIEBESGESCHICHTE
Leserstimme zum Roman von Heinrich Rahn „Der Jukagire“

Zum Vielerlei gehört hier mehr als Sterben,
Soviel ist klar und wird vorausgesetzt.
Doch bleibt, nach allem Abzug vom Verderben,
Zumindest diese Einsicht bis zuletzt.

Die Einsicht bleibt, dass wo wir gehn uns stehn,
Gestorben wird, und es hilft kein Geschrei,
Die Gegenwart ist alles was wir sehn,
Vergangenheit ein Staubfleck in der Mongolei.

(Durs Grünbein, Kleine Litanei aus:„Nach den Satiren, 1999)

Die Überschrift des Romans, „Der Jukagiere“, sowohl der Name des
Autors, Heinrich Rahn, bis dahin dem russlanddeutschen Leser völlig
unbekannt, lassen aufhorchen. Da kommt ein Unbekannter daher und kommt
sofort mit einem Roman, der Großform der Literatur, der
anspruchvollsten Form der Literatur, dabei in Deutsch geschrieben. Eine
doppelte Bewältigung: inhaltliche und sprachliche gleichzeitig. Eine
außerordentliche Leistung für einen russlanddeutschen Aussiedler.
Gratulation!

Der Roman: eine faszinierende Liebesgeschichte, heiße leidenschaftliche
unbefleckte Liebe zweier jungen Herzen, die bis zu Ende anhält trotz
widrigster unmenschlicher Umstände, politisch und ideologisch
verursacht, die standhält und nicht vergeht: zwischen Johann Nickel und
Marischa Malinina. Diese Liebe gab ihnen die Kraft angesichts aller
Gefahren und aller Schwierigkeiten zu überleben. Liebe kann im wahrsten
Sinne des Wortes gleich dem Glauben Berge versetzen und wer sehnt sich
nicht nach solcher Liebe wie die zwischen Wanja und Marischa, einer
Liebe, die so menschlich, so schlicht und doch so romantisch anfängt:

„Hinter einer bunten Bettdecke schauten zwei junge, erhitzte Gesichter
hervor. In ihren glänzenden Augen spiegelten sich die hellen Flammen
des Eisenofens wider. Die nassen Klamotten hingen auf einer Leine und
leichter Dampf stieg von ihnen empor.
Ist dir warm, Wanja?
Ja! Du glühst, Marischa!
Träumen wir, Wanja?
Bestimmt, Marischa, gewiss…
Danach wurde es still. Nur das Feuer knisterte lustig weiter.“ (S. 19)

Ein ungewöhnlicher Roman, voll Abenteuer, eingebettet in die tragische
Geschichte der Russlanddeutschen und in den gesamten sowjetischen
Kosmos mit all seinen politischen und ideologischen Abgründen. Eine
unglaubliche Geschichte. Kaum fängt man an das Buch zu lesen, gerät man
in einen starken Sog und kann nicht loslassen, eher man es zu Ende
gelesen hat. Wenigstens mir erging es so: Ich begann am späten Abend
und verschlang es gegen Mitternacht. So was ist mir schon lange nicht
mehr passiert; ansonsten kann ich wochenlang mit unzähligen
Unterbrechungen ein Buch lesen, exemplarisch der hoch gepriesene und
von der jüngsten Frankfurter Buchmesse ausgezeichnete Roman „Der Turm“
von Uwe Tellkamp, an dem ich schon seit Wochen herumkaue.

Das Schicksal eines Russlanddeutschen auf eine ganz andere, eine
abenteuerliche, ungewöhnliche, faszinierende Art und Weise erzählt –
das ist neu in der russlanddeutschen Literatur und erweckt Interesse.
Hiermit knüpft Heinrich Rahn, bewusst oder auch unbewusst, an eine alte
fast vergessene Tradition der deutschen Abenteuerliteratur, Literatur
der „Aventüre“, als Pate sei hier erwähnt der allgemein bekannte Roman
von Hans Jacob Christoph von Grimmelshausen „Der abenteuerliche
Simplicissimus“, der den Dreißigjährigen Krieg des 17. Jahrhunderts als
ein schreckliches und grausames Monstrum zum Inhalt hat – in Anlehnung
an ihn hat übrigens Bertold Brecht sein Stück „Mutter Courage und ihre
Kinder“ verfasst. Und war das Sowjetsystem wohl ein geringeres Monstrum
als der Dreißigjährige Krieg, das Millionen und abermals Millionen
unschuldiger Menschen auf dem Gewissen hat, darunter die
Russlanddeutschen, die es besonders getroffen hat? Bestimmt nicht!

Im Mittelpunkt des Geschehens steht das ungewöhnliche Schicksal des
jungen Russlanddeutschen Johann Nickel alias Ivan/Wanja; nach der
Liquidierung seiner Eltern als vermeintliche Volksfeinde kommt er
zwecks der Umerziehung von Staats wegen Spross elterlicher Staatsfeinde
in ein Waisenheim, wehrt sich gegen die sowjetische Entmenschlichung
(bekennt sich weiterhin zu seinen Eltern und ist sich ihrer Unschuld
gewiss), verliebt sich, gerät in zwiespältige und auswegslose
Situation, wird des absichtlichen Mordes eines hohen sowjetischen
Beamten verdächtigt und beschuldigt, ins Gefängnis - mit anderen Worten
Todeslager - gesteckt, flüchtet und erlebt eine wahre Odyssee auf
seinem weiteren Lebenspfad.  

Dabei ist im Roman so vieles unglaublich und abenteuerlich, so seine
Flucht aus dem Gefangenenlager, seine Genesung, seine Inkarnation in
einen Schamanen, selbst seine Abstammung von einem Russlanddeutschen
und einer Jukagirin und insbesondere die Verwandlung in einen anderen
Menschen - Nickel zu Maksudow, was schon an Mystik grenzt. Aber in
einem Abenteuerroman ist bekanntlich nichts unmöglich.   

Lesen bildet bekanntlich und so ergeht es einem beim Lesen des Romans
von Heinrich Rahn „Der Jukagiere“: Man erfährt „so nebenbei“ sehr viel
über Leben und Weben sibirischer Völker, über das Sowjetsystem mit
seinem Archipel-Gulag, speziell über das Schicksal der
Russlanddeutschen, über Klima, Natur, Tiere und Fauna des fernen
Sibiriens, über die Taiga voller Reize und Bedrohungen und viel-viel
mehr.

Übrigens ist der Autor ein ausgezeichneter Naturbeobachter, ein Meister
der Naturschilderung; seine Naturbilder stehen aber nie isoliert, sie
bereiten den Leser vor auf ein wichtiges Ereignis, bringen ihn in eine
bestimmte Gefühlslage, sie sind wahre Stimmungsbilder:

„Die Hütte stand in der Mitte eines Talkessels an einem schmalen Bach,
der wie ein gewundener Eisgürtel glitzerte. Rundherum erhoben sich hohe
Berge, deren steile Hänge mit einer Nadeldecke aus buschigen
Zirbelkiefern und kahlen Lärchen ummantelt waren.“ (S. 103)

Das ist nicht bloß Beschreibung, das ist Schilderung, das ist Literatur
hoher wenn nicht höchster Qualität. Und das Buch ist voll solcher oder
ähnlicher Beispiele. Die besondere Stärke des Autors sind die Bilder,
die nur ein echter Dichter sehen und auch noch sprachlich wiedergeben
kann, hier ein paar Kostproben:

„Was die Sträflinge betraf, so bekamen sie überhaupt keinen Lohn. Je
mehr von ihnen in der kostenlosen Gefriertruhe des Nordens konserviert
wurden, desto mehr wurden nachgeliefert.“ S. 44)

„Denn in der dritten nasskalten und stockfinsteren Nacht, die der
Flucht folgte, flackerte ein nervöses Licht aus dem
Verwaltungsgebäude.“ (S. 61)

„Seine wie aus Marmor gemeißelten Gesichtszüge strahlten Erleuchtung aus.“ (S. 122)

Besonders gelingt Heinrich Rahn die Darstellung von Tieren:

„Der Elch hatte sich nach einiger Zeit etwas beruhigt. Anscheinend sah
er mich wegen der buschigen Zweige nicht mehr. Er schien nun etwas
Neues zu wittern. Seine langen Ohren schlugen hoch und die großen,
feuchten  Nüstern öffneten sich. Ich hatte von oben einen weiten
Ausblick, denn rundherum standen fast nur entblößte Birken und Espen.
Und so konnte ich den Bären, der sich unbekümmert in unsere Richtung
bewegte, schon vor dem Elch sehen. Er ging, seinen Köper hin und her
wiegend, sanft und geräuschlos und beschnüffelte dabei die Mooshügel.“
(S. 141)

Das Polarlicht spielt eine besondere Rolle und ist eine originelle
Erfindung von Heinrich Rahn speziell für diesen Roman; vergleichbar mit
dem Maus-Corser des modernen Computers bringt es den Leser im Nu von
einem zum anderen Ort:

„Das Polarlicht schickte seinen dunkelroten Strahl zu den
Verschollenen. Einige Monate waren bereits vergangen. Der nördliche
Frühling zögerte sein Kommen noch weiter hinaus. Eine bedrohliche
Stille herrschte in der Hütte im namenlosen Talkessel. Das Feuer im
Herd flackerte nur spärlich.“  (S. 110)

Über die ganze Strecke des Romans, und das sind immerhin 267 Seiten,
kommt Heinrich Rahn ohne übel riechende Fluch- und Ruch-, Sumpf- und
Schlupfwörter aus, die in der modernen deutschen Literatur dicht gesät
sind und oftmals wie Jauche hoch stinken, das einem aufstößt und übel
zum Kotzen wird, so der Roman „Die Lust“ der Nobelpreisträgerin 2004
Elfriede Jelinek, um nur ein Beispiel hier zu nennen.
Abgeschmackten Wörtern, die hier schon jedes Kindergartenkind
gebraucht, geht er absichtlich aus dem Wege, und das nicht bloß aus
Prüderie, er braucht sie einfach nicht, kommt auch ohne sie aus und
knüpft somit an die Tradition der klassischen Literatur, die schon
immer jegliche Schlüpfrigkeit, Unflätigkeit, die Exkremente,
Fäkalitäten und Obszönitäten wie die Pest verpönte und vermied.  
Und das kann man nicht genug hoch dem Autor anrechnen; übrigens pflegt
Heinrich Rahn einen schlichten, sachlichen, ruhigen und ausgewogenen
Stil, ohne devote Übertreibungen, ohne welche Zerrungen und
Verzerrungen, Zückungen und Verzückungen, deren die deutsche
Gegenwartsliteratur überhäuft ist. Das ist wohl überhaupt sein
Naturell, ihn scheint nichts aus der Ruhe zu bringen, er arbeitet
gründlich und akribisch, hier vielleicht die schönste Szene aus seinem
Roman - jedenfalls für mich -, die an Erotik hauchdünn grenzt und
höchste Literatur im klassisch humanen Sinne ist und mit ihr gar
wettstreiten kann:

„Ivan und Kina benötigen in dem rasch aufgebauten Zelt keinen Schlaf.
Geplagt von ungeheurem seelischen Durst und Hunger, prallen die beiden
Gegensätze aufeinander und rissen die Kleiderrinde voneinander. Danach
schluckte die buschige Fangblume hastig das federnde Rohralien, das
wild in den feurigen Tiefen hin und her raste. Aber es wollte sich
nicht befreien, sondern genoss die Gefangenschaft und schoss eine
spritzige Salve frecher Eroberer, die die Burg der Begierde furchtlos
angriffen. Sie bildeten eine lebende Pyramide und schoben einen ihrer
dickköpfigen Mitstreiter über die Mauer, damit er sich mit der
Prinzessin der Festung verkuppeln konnte, um ein neues Wesen zu zeugen.
Bei dieser
einzigartigen Schlacht gingen alle übrigen Angreifer zugrunde, wobei
Schmerz und Jubel sich vereinten und in einem zarten, zornigen Ausruf
in der nächtlichen Taiga verhallten. Draußen verspürten die saftigen
Kronenblätter einen Duft von Rosmarin und stillten unaufhörlich den
noch immer steigenden Durst, während die wuseligen Wesen ihr kämpfendes
Verlangen fieberhaft fortsetzten. Die Sonne ging mehrmals auf und
unter, bis eines Morgens das Begehren gesättigt war und die
geschwächten Körper nach tierischer Nahrung lechzten. Ein neugieriger
Auerhahn, den die ungewöhnlichen Geräusche im Zelt aufmerksam gemacht
hatten, fiel zu Boden, durchbohrt von einem scharfen Pfeil, der von
einem Bogen abgesprungen war. Dies war die erste Tat, die Kina als Frau
vollbrachte, während ihr Gemahl schlief. Dann machte sie ein Feuerchen.
Sie bedeckte den großen Vogel samt schwarz glänzenden Federn mit
sengender Glut und Asche. Und einige Zeit später, als Ivan erwachte,
wurde der Hahn einfach aus dem Gefieder wie aus einem Futteral
herausgenommen. Das duftende gebackene Fleisch kam zum Vorschein. Ein
köstliches Festmahl begann…  (S. 128-129)

Ob der Roman auch Schwächen aufweist? Doch, auch das gibt es und kommt
stellenweise vor, die aber keinesfalls die Qualität des Werkes
schmälern oder herabsetzen, die dem gesamten Romangewebe keinerlei
Abbruch tun.

W. Mangold