Erbe

Wir wischen Staub
von unseren Ansichten,
glauben an die dünne Haut
des Ungesagten.

Ein Schweigen liegt auf den Zweigen.
Mutter trägt den Schnee von Generationen
weit über meine Stimme hinaus,
betreibt eine Gärtnerei mit leisem Eis:
Uns hat das nicht geschadet.
Ich halte mich mit den Füßen im Sand,
mähe mein Blütenkleid
Woche für Woche im Streit
der Alten.