Was mir bleibt


sind jene rostigen Bilder
ohne Erzähler

Rückseitig Tinte
Die Namen:

Paulinen, Theodore
und Fritzis

Fotopapiergesichter
drapiert

wie Obststücke
an Großmuttertagen

stehn die Kinder
gekämmt und geflochten

sortiert nach
Messerkerben und Tanten

die das Spiel mit grimmen
Blicken tadeln, als

hätten sie Angst um ihre
Sonntagsseelen

Ich staple meine Toten
in Schubladen

Sie duften nach
Staub und Lavendel