Der Anfang vom Ende gerinnt auf der Haut.
Sein Glutrot ermattet.
Mit meiner Windschwester muss ich
den Atem fangen,
in Schmetterlingsnetze bannen,
aber er entweicht
über dem Blau ihrer Augen.
Wir rennen durch Zimmer,
immer einen Hauch zu schnell
grünt die Natur in den Böden.
Die Worte spannen Bögen
zwischen uns, das Wohnzimmer
eine taubenetzte Weide, vor Erwartung
sperrt die Frühlingsluft beide Augen auf.
