Die Kompassnadel
Zittert
Zwischen
Weiß nicht
Und 
Mag sein

Zu dicht der Nebel
Der Trauer – 

Ein waberndes Vorbei
Und Ade

Dem Echo
Einstiger Stimmen
Antworte ich

In tränenden
Zeilen

Die Gefundenen

Zweig liegt nicht allein
Benjamin und Tucholsky schon

Am Abgrund der Zeit liegen
Die Trabanten wie leblose Steine
Fremd und selbst
Vergessen sind sie als 
Erinnerung äußerlich

Wir öffnen die Hotelzimmertür
Und dort liegen sie in Betten
Erkaltet im Staub unserer Träume
Verkabelt im Humus der Zeichen
Während wir noch dort stehen 
Ihre Körper zudecken
Abschiedsbriefe lesen
Schreitet der Engel der Geschichte
An uns vorbei und hinterlässt nichts