Die Gespenster spielen auf,
ihre braunen Jacken
haben sie ausgezogen
und mit T-Shirts vertauscht.
Sie fahren keine Panzer
sondern auf der Datenautobahn,
ihre Aufmärsche zu zweit oder fünft
finden mehr am Biertisch
als in den Straßen statt.
Ihr Lachen zwischen den Zähnen
schimmert perlweiß

 
Sie heban das Gesicht
von Söhnen, Brüdern, Freunden,
Ehemännern

Viel von ihnen
schlagen nie zu.

Sie spenden nur

den Beifall.

Sie zog die Luft schwer durch die Nase.
Ihr Brustkorb hob sich, ihr Gesicht war vor Aufregung gerötet.
Dann blies sie den Atemzug heraus, erleichtert.
Erschöpft hielt sie einen Moment inne, bevor sie erneut rasselnd einatmete.
Die durchscheinende Haut ihres Gesichts spannte über ihren Knochen und zeichnete deutlich den Weg ihres Blutes ab.
Eine Schwester kam an ihr Bett und deckte sie zu. Während sie mit einem weißen Schlauch den Schleim absaugte, der ihr das Atmen schwermachte, hielt sie ihre zarten Hände.