Schattenplätze

Begehrt unter den Dächern,
mit leichtem Wind durch die Ritzen 
gelegt, ein plätschernder Brunnen, 
eine Oase, bevor die Sonne strahlt, 
die Stadt heiß läuft, Pflastersteine 
unter den Sohlen brennen, die Hitze 
keinen Platz mehr lässt, aufflammt 
auf freiem Feld, flimmert ins Gelände,
 erbarmungslos erhitzen sich Gemüter 
unter Dunstglocken, in der Ferne 
steht das Leben still, staubt der Acker,
 breitet sich das Ödland aus,
bis zum Horizont fehlt die Kühlung, 

Jenny Schon
Zur Erinnerung an meine Mutter, die am 9. November 1945 mit mir im Kinderwagen nach der Vertreibung aus ihrer Heimatstadt Trautenau und Vergewaltigung durch tschechische Miliz im sicheren, aber total zerstörten Rheinland ankam, das sie wie andere Frauen mitaufbaute. Viele Männer waren noch in Kriegsgefangenschaft

Aus einer Fremden wird eine Einheimische

Meine Mutter kann nicht in Ruhe gehen…
Die Schemen von
Neunzehnhundertfünfundvierzig quälen sie
Sie verkabelte im Postamt 
Trautenau mit der Welt