Mein Torso ein schmerzendes Gefängnis, aber Es gibt wieder Schwanenjunge am See „Sind nur fünf“, sagt eine Spaziergängerin „Es waren mal acht“ Freudeverderberin, miesepetrige, denke ich Auch die schwarzen Enten mit den weißen Schnäbeln Die meine Heimatgeräusche machen Haben Nachwuchs Die Maiandacht verebbt Ich gönn mir die Pause, zwinge mich zum sogenannten Positiven, schwankend zwischen Depression, Resignation Und sowas wie, trotz allem, Glück
