Anna Hackstedt
Demokratie am Küchentisch

Am Tisch wird geredet, 
wild durcheinander. 
Fußball, Basketball, Politik. 
Er wird lauter, hitziger, 
er regt sich auf. 
Sein Kopf wird rot, 
Spucke hängt in seinem Mundwinkel. 
Und dann werden alle still 
und schauen sie an. 
Sie sitzt da, 
zusammengekauert, 
ein verschreckter Blick in den Augen. 
Ihre Lippe zittert, 
sie versteht nicht, was vor sich geht. 
Leise beginnt er zu erklären, 
was es heißt, 
seine Meinung zu vertreten, 

kinderherbst


blätter grün rot gelb
manche schon arg welk
liegen auf zum haufen
keiner will sie kaufen

kinder wollen frech und froh
eine blätterschlacht aufreißen
mit kastanien sich beschmeißen
säckeweise damit in den zoo

nur die blöden kehrmaschinen
und die puster machen krach
und der staub und ach
steine fliegen in vitrinen

nun ist laut das krakele
wer war denn das
die maschinen oder was
nie und nimmer eine kinderseele