Ich reiche dir den Fortschritt hin, damit du mir daraus vorliest. Morgens im Bett klingen deine Geschichten am schönsten. Ich weiß, dass sie erfunden sind. Wenn du sprichst, gehe ich durch eine Tür.
Ein Mann sitzt davor und zählt die Zeit. Bei zehn verliert er den Faden, beginnt von vorn. Am Eingang gehe ich baden, damit ich sauber in die Geschichte komme.
Als die Fjorde nicht mehr zufroren Und kein Schlitten zur Jagd hinausfuhr Blieben die Trockenfische für sich Plauderten und hingen an ihren Ästen Draußen im Wind und im Salzgeruch Sie erzählten sich, dass die Gletscher Sich in abseitigen Flüssen davonstahlen dass sich der Kabeljau in die dunkle Tiefe des Ozeans zurückgezogen hatte Dass die Jungs in ihren Booten weiter hinausfuhren als sonst Aber das Meer warf sie zurück ans Land
Wang Lan
