Über Netze alt gewoben,
durch den Staub, der fein zerstoben,
wandern zarte Sonnenfinger,
brechen durch den Gläserzwinger.

Ganz hinten an der langen Wand,
mit Holz vertäfelt elegant,
stehen Vasen, voll mit Blumen,
Jahrzehnte alt, zerfall’n zu Krumen.

Truhen, die das Licht verschlucken,
in denen sich die Motten ducken;
es malt ein Bogen hell aus Licht
in bunten Farben Schicht um Schicht.

Durchsichtige Tage

Es wandert einer
durch die Zeit allein
weiß nicht wohin
der Weg ihn führt
er folgt dem Wind
vertraut dem Raum
der Illusion dass
irgendwo ein Mensch
wie er
 
Durch seine Finger
rinnt die Erde
rinnt das Wasser
vielleicht folgt er
aus freiem Willen
dem Fluss
hinab zum Meer
es spiegelt Licht
selbst in der Nacht