Ankommen

innen im
Verhängnis des
eigenen
Wollens dessen
Maßstäbe
tödlich
erscheinen wie
auch immer
lösen sich
zitternd die
Erscheinungen
auf

Verkrüppelt das junge Leben


Verkrüppelt das junge Leben,
vergessen alle Wege ringsum,
ach Mutter, liebe Alte,
kann nicht mehr zu dir kommen,
kein Wiedersehn wird’s geben,
werd‘ nicht dein Alter wärmen.
Weit weg rief mich das Schicksal,
im Stich ließ ich die Heimat.
Nun peitschen uns die Fremden,
für sie sind wir nicht Menschen,
leb wohl denn, Heimatland,
ob das Glück mich wohl noch einmal
dich wieder schauen lässt?

Marfa Borsenko * 1926