Was klingt

Tropfen, die auf Blätter fallen,

auf Erde, auf irgendetwas Echtes.

Das Rauschen ist perfekt,

zu perfekt.

Ich lausche dem Regen.

Zumindest klingt es so.

Ein Wald, den ich nur höre,

            Silphium

Mich selbst kann ich nicht heilen.

Meine Wurzeln wachsen bereits

ins Grab.

Ich rage in durstige Schatten

am Rand der Zeit.

Sie flüstern mir Namen.

Steh gerade, krümm dich nicht,

sagen sie und klagen

ihr Leid.