Das eine Wort

Barbe Maria Linke

Gelenkige Beine, flinke Füße, erhobene Arme.

Jemand hat die Tür geöffnet.

Jetzt stoßen sie heraus, wenden sich nach rechts, beginnen zu rennen.

Als befänden sie sich auf einer grünen Weide, saugen sie sich voll, blähen sich auf.

„Hier können Sie sehen, wie sie sich ausbreiten, sich vermehren, die alten und die neuen …“

Das Wort, das seine Kindheit vergiftet hat, spricht er nicht aus.

Er streicht über das schüttere Haar, blickt auf den Monitor.

Mein Gedächtnis ist eine Einöde

Am Ende des Lebens

bin ich ein Märchen.

Ich rufe,

suche den Sprachstrom.

Er ist ausgetrocknet,

meine Stimme unbehaust. 

Wann bin ich alt genug

Wie buchstabiert man Stille?

Fragt man mich, so sehne ich mich von Montag bis Freitag, die Stille buchstabieren zu können. Und am Wochenende sehne ich mich manchmal danach, weder lesen noch schreiben zu können, um jener Stille zu entgehen.

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