Kathrin Thenhausen, 21 Jahre, Markdorf
auswachsen

damals wollte ich sammlerin werden
alter holzscheiben
baumabschnitte
im wald verteilter stümpfe.
ich schleppte sie nach hause.
die strümpfe in die mutter mich drückte
bemalte ich mit schmutz
kunstwerk: lehm auf leinen.
mutter war begeistert.
ich sammelte
    erde zwischen zehennägeln
    erschlagene insekten und solche, die noch zuckten
    des sommers letzte sonnenstrahlen
    flügel von libellen, die das fliegen vergaßen.
heimlich
    jahresringe. überbleibsel alter zeiten.
barg das ich in kreisförmigen alterslinien
fand mich dort so wie ich mich verlor.
nährstoffkompression in den äußersten schichten
ehemals gepflanzter bäume, nagend am himmel.
meine haut pellte sich in blättrigen fetzen
ich sammelte
verteilte sie in den ecken des kinderzimmers
und auf der treppe die zum elternbett führt.
im schatten der buchen
wurde ich selbst ein museum.
 



da war ich sammlerin und wartete
auf frühling
dass grün die maserung durchbrach.