Tote Leitung

Ich mach mir Sorgen,
ich stell mir Fragen:
Ist was verborgen?
Gibt’s was zu sagen?

Die Fragen zeigen,
wie sie entstehen.
Wie soll ich schweigen?
Was ist geschehen?

Keine Antwort weiß
jetzt Bescheid, kein Wort
wagt sich auf das Eis.
Was bewegt sich dort?

Bin ich sicher? Ist
wirklich alles da?
Alles, was du bist?
Alles, was ich sah?

Die Hoffnung bleibt
und lötet.
Was man so schreibt,
errötet?

Wer hofft, wird groß,
in Zeiten,

Erklimmen
Tale Inger Ulbrich

Der Anfang aller Grenzen

Rudi hat Köpfchen

Die Gesichter der Häuser,
verschlossen.
Abweisend standen sie,
eine Reihe.
Nr. 19 fiel nicht aus dem Rahmen. Und doch

schlummerte etwas hinter der stillen Fassade.

Vor dem Eingang stapelten sich Bewerber,
warteten auf die Öffnung der Pforten
zum Besichtigungstermin.
Unwillkürlich suchte ich Abstand.

Sah mich um.
Rannte zur nächsten Straßenecke, in den Blumenladen,
erstand eine Pfingstrose. „Ein Bestechungsversuch“,
die Maklerin nahm meine Rose, musterte mich.
Ich bekam die Wohnung.

Gedankenverfall


Stille ...
Stille, die so laut ist,
Als würde sie in meinem Kopf dröhnen.
Es ist nicht diese besondere Art der Ruhe,
Sondern das Ungewisse.
Das, was mich dazu verleitet, Fragen zu stellen.
Fragen der besonderen Art.
Was bin ich?
Wer bin ich?
Wer kann ich sein?
Wo komme ich her?
Wo gehe ich hin?
Spielt es denn eine wirkliche Rolle?
Jeder weiß, wie es war, doch keiner weiß, wie es wird.
So viele Dinge sind unserem Einfluss entzogen.