Auf dem Bogen
ein kleines Kästchen,
das auf ein Kreuz wartet:
Krankheit und Behinderung?
Dünn geschrieben, ein Zusatz,
auch infolge von Krieg.

Abgetastet werden,
Mann, Frau, Kind,
als könne ihr Fleisch
alte Schmerzen verraten.
Abgehorcht ihre Brustkörper,
als klinge in ihnen
der Hall von Schüssen.

Wie sollen
in das kleine Kästchen
die Albträume passen,
wie die geweinten Tränen
und die ungeweinten?
Bannt das Kreuz die Schrecken?

Stimmen
spielender Kinder
schwimmen
ins Zimmer

Welcher Erfinder
hat diesen Schimmer
aus Inbrunst
und Spielkunst

ersonnen?
ein Flirren aus Licht
wie tausend Sonnen…
….doch die schreien juchzen jubeln brüllen singen nicht!

Bewohnt

In mir
Ist ein großes Trauertier
Das hat sich
Von der Kehle
Über die ganze Brust
Bis auf den Bauch gelegt
Und rührt
Sich nicht
Nur manchmal
Atmet es
Tief
Und schwer
Und nimmt mir
Die Luft

Erinnerung


Wenn ich zeitnah zurückdenke, bewegen
sich meine Gedanken auf mich zu.
In den bekannten Verstecken des Hirns
tanzen die Bilder noch ohne Unschärfe.

Das Ausloten möglicher Schärfe,
die nach Jahren noch sichtbar ist, drängt sich
wie eine doppelt geschliffene Klinge
als Wahrnehmung immer häufiger auf.

An Tagen, die etwas bedeuten,
bereue ich abends die lauten Akkorde,
die mich narrten und Glauben machten,