Frühlingszwiebeln

Auf der Brücke überm Tiefer –
Flohmarkt
Taschen, Tücher, Bücher,
eine Frau mit altem Gesicht,
Haar unterm Tuch
gewickelt in ein buntes Kleid,
einen roten Rock,
Frühlingszwiebeln
zwischen den hockenden Schenkeln,
Frühlingszwiebeln, duftend,
Erde an den zarten Wurzeln.
Sie schützt sie
mit ihren Armen,
flüstert in die klackenden Schritte
der Vorbeieilenden in der ihr
eigenen Sprache ihren Namen,
wiegt sie zärtlich

DAS FENSTER

Irgendwo ein Haus, ein Fenster und dahinter
ein Vorhang, zitternd, halb herabgerissen,
ein Schatten auf der gegenüberliegenden Wand,
und tote, hartnäckige Stille.

Der Schatten aber wie der Vorhang schwankt,
vom Wind in nebliger Dämmerung bewegt,
und wartet in der Stille bis zum Morgen
meines ungeschriebenen Briefes.

Niemandes Hand, niemandes Mund,
den Vorhang rissen Fremde nieder.
Hartnäckige Stille, leere Stube
und sonst nichts mehr.