Bewohnt


In mir
Ist ein großes Trauertier
Das hat sich
Von der Kehle
Über die ganze Brust
Bis auf den Bauch gelegt
Und rührt
Sich nicht
Nur manchmal
Atmet es
Tief
Und schwer
Und nimmt mir
Die Luft

Der Gefangene

Spöttisch wirft die Sonne
das Gitter auf mein Buch.
Die Stäbe stehen
zwischen den Zeilen.

Jeder Vogel sagt,
er singe nicht für mich.
Auf die Wände, die verzeichneten,
malt das Gitter schwarze Streifen.
Und nachts manchmal
kommt der Mond – ein bleiches Kalb.

Worte, Seiten, Lügen, Trug:
Geschmückte Grenzpfähle
verzagender Gedanken.
Hastig lege ich
die Stunden ab.
Doch kehrt Heute morgen
als Gestern zurück.